De l'abysse infâme,
Provient la noirceur de nos âmes.
Du fin fond de l'étrange,
Surgissent ces noirs anges.
Des voies jadis lactées,
Arrivent les cohortes des damnés.
Sur cette planète noir et reculée,
Se dressent de sinistres monuments,
Droits, fins et acérés.
Élancés dans les méandres du tourment,
Ils sont là immuable pour l'éternité.
Un effort fournit par une armée de dément,
Pour que l'ordre et la grandeur,
Puissent faire fit un jour de leur noirceur.
A vous qui du haut de vos trônes,
Imaginez qu'un jour vous nous verrez arriver a l'aune,
D'une grandeur que vous n'imaginiez pas,
être à l'origine de votre trépas,
Nous dirons cela,
Nous vaincre, nous saigner, nous anéantir, vous ne pouviez pas...
Chronique de Garkendal.